Ich hab’s gelesen. Sorry. Nicht das ganze Buch – also, doch. Später. Aber erst kam dieser Satz. Ein einziger. Und ich blieb daran hängen...

Es glänzt nicht, es lodert. Still. Hartnäckig. Von innen. Ich dachte erst: Brontë, Internat, düstere Männer mit Trauma. Okay, okay, ich...